Олег Блажко. Поэзия

Родился в Сибири (г. Искитим, Новосибирской обл.), 12 декабря 1966 года. В детстве переехал жить в Украину. В настоящее время живу в Киеве. По профессии художник, специализирующийся на декоративно–прикладных видах искусства. Стихи пишу с 2004 года. Публиковался в Украине, России, Германии, США. Лауреат Первого поэтического конкурса журнала «Чайка» в номинациях «Размышления, философия, культура, общество» (второе место) и «Юмористическая поэзия и пародии» (третье место).

Летучий Голландец Между прошлым и будущим — час тишины. Больше некуда плыть, но не плыть не умею. Подгоняет восход шелест пенной волны, и летит мой фрегат, где матросы на реях после бунта последнего мирно висят. А над ними полощется рваное знамя. Боцман курит траву, и лет двадцать назад в трюме крысам скормил — и рассудок, и память. Капитан постарел, целый день хлещет ром, даже думать забыл про волшебные страны. Лоцман списан на берег, уволен старпом на последней стоянке в порту Зурбагана. И потеряна цель, и сломался компас, равнодушное небо хихикает в тучи, там, где спьяну в тавернах болтают про нас... Называя корабль — Голландцем Летучим... Всё проходит... Ни кола, ни двора. Отгорело. И дым растворился в вечернем тумане. Я когда-то себя называл молодым, а теперь избегаю названий. И дорога вела прямиком в облака, и казалось — в кармане полмира. Это было, да сплыло. И крыса-тоска гложет время, как ломтики сыра. Соглашайся с судьбой или ей прекословь — годы канут к чертям в тихий омут... Было дело, со мною ходила любовь, надоел — убежала к другому. И вдали показался последний приют — Развалюха-изба у оврага. И никто не зовёт. Позабыли. Не ждут. Чёрствый хлеб и прокисшая брага — это то, что осталось. Деревья скрипят, лесом бродит лихая кручина, моросит мелкий дождь, догорает закат за стеною из брёвен и глины. По округе давно разбежалось зверьё, а о людях лет сто, как не слышно, только ворон настырно и хрипло орёт на корявой и высохшей вишне. Я сижу в темноте. Час плюс час — будет год. Ночь с дождями сошлась в хороводе. И болит голова. Впрочем, это пройдёт. В этой жизни всегда всё проходит. Славянский блюз Легко соберёшься в дорогу. Айда. Не будет кина. Всё закончилось этой тропинкой извилистой до никуда сквозь душное марево жаркого лета, в котором любые попытки дождя – заранее дохнут. От них только хуже. Бесцветное утро шагает по лужам сейчас или год, или десять, спустя. Со временем что-то неладное здесь. Но мы в этом деле практически профи. Часы демонстрируют гордое «шесть» – как правило, к чашке горячего кофе. Титаник не тонет. Пока ещё нет. Резонно движение прочь от причала. Зеркальна поверхность надраенных палуб. Стюарды несут неразбавленный свет на мостик, где всё неизменно. Темно. Лежит настоящее в области тени. Отсюда уводят на самое дно заплывшие илом и грязью ступени. Сверяет по картам вчерашнюю мель сто первый по счёту и.о. капитана – сварлива судьба, как с похмелья путана. В наличии щуки. Не видно емель. Старпомы плодятся. И каждый спешит поближе к штурвалу занять оборону. Никто не желает улечься на щит и выяснить лично реальность Харона. Ему наплевать на претензии. Он суров, как начальник столичного ЖЭКа. Пока загребает с тобой через реку, успеешь уверовать – это не сон. Ни мрачно, ни ясно. Скорее – никак. На всех побережьях режимы аврала. Но крепко зажат государственный флаг в надёжных руках дочерей генералов. И эти порядки предельно просты, на суше по сути такая же вахта – услышишь с рассветом задорное: «Ахтунг!» – то бдительность наша обходит посты. Молчание, в общем, дороже того, что было написано раньше и позже. Гуляют по лесу славянские скво. Вигвам украшает смеющийся роджер. Берёзы и степь. Да медведь на цепи – вприсядку за сахар с ладони цыгана. Игрушечный мир в чётких рамках экрана. Не будет кина. Баю-бай, киндер. Спи. Юмористическая поэзия и пародии Eсли в кране нет воды... В раздумиях тяжёлых поседею — повсюду иноверия следы... Конечно, мы не против иудеев, но слишком часто в кране нет воды. Коню понятно — дело тут нечисто, душа за православие болит, намедни мы гонялись за буддистом, поймали, оказалось — кришнаит. От нехристей — обида за обидой. Куда, Святая Русь, тебя несёт? — соседи снизу — явные друиды, а сверху — мусульмане. Вот и всё. Уйти с тоски в запой. И нет вопросов. И места нет на собственной земле... Шпионы индуистов и даосов влияют на политику в Кремле. Реальность хуже всякого кошмара, хотелось бы считать, что это сон... Слегка гульнул — явились санитары. А с ними врач — ну вылитый мормон. И всё же нет сомнения и страха, настанет время — мы поднимем флаг... ...Железный строй в коричневых рубахах пройдёт по площадям, чеканя шаг. Kоль нет стихов... Пародия на стихотворение Александра Габриэля «На Виргинских островах» «...Коль нет стихов — не факт, что дело швах; на Музу не ворчи тоске в угоду... Во всём вини отменную погоду на солнечных Виргинских островах...» Во всём вини Уганду и ЮАР — за экзотичность фауны и флоры. Не медли и скорей предай позору лежащий в стороне Мадагаскар. Теперь, покуда пыл твой не остыл, необходимо дальше двигать опыт — обматерить Америку с Европой, и вспомнить про бездушие Курил. Отдельным обвинением достать ООН, ЕЭС, а вместе с ними НАТО — почувствуй, как душа взлетит крылато от словосочетанья: «вашу мать!», а значит ты на правильном пути — рождённый в СССР не затруднится упомянуть крупнейшие столицы, которые отныне не спасти — над ними прогремит твой гордый глас с изрядной долей скепсиса и яда — прищучена лукавая Канада, а следом — обнаглевший Гондурас. Передохни. Словарь перелистай. Исполни долг супружеский с соседкой. Но время не теряй — остротой меткой пора сразить загадочный Китай. Коль нет стихов — не факт, что ты пропал. Прими столичной. Даже можно с пивом. Перебирая горы и заливы, не позабудь Корею и Непал. Но главное запомни — сгоряча, пылая этим сладостным пожаром, не жги своим глаголом санитара. Тем более не следует — врача. Геронтофилия Пародия на стихотворение Владимира Скворцова «Стихи и девушки» «...Я разводился не напрасно, женился я не от тоски... И знаю, та любовь прекрасна, которая плодит стихи!...» Я разводился то и дело — не раз, не десять. Очень горд, что, с темпераментом Отелло, в своих претензиях был твёрд, дойдя до светлого момента, когда расторгнут в ЗАГСе брак... ...Жаль, существуют алименты. Кто изобрёл их, тот — дурак. Опять хочу. И, пламенея от эротических идей, женюсь на бабке, чтобы с нею плодить стихи, а не детей. ”Журнал «Чайка», №5, 1-15 марта 2008 года.