Превосходно. Благо, до Филевского 200 метров. А стихотворные записи и на эту тему сыщутся. Выберу две, чтобы не затягивать прогулку.
* * *
Английский парк французского милее.
Конечно, тот на выдумки не скуп,
Но заскучаешь в стриженой аллее
Средь изысков преображённых куп.
Нет, хорошо согласие с природой,
Блужданье в кущах, разговоры птиц.
Они сонетом станут или одой,
Родятся Вордсворд, Байрон, Шелли, Китс.
Дождутся ли сочувствия в Констебле,
Даруя меланхолии приют?
Всё ж эти чуть ухоженные дебри
Мечту о дальних странах создают.
Но юность Мэри вспомнишь в час заката,
Всё сладостнее боль и всё острей,
И манит ветер старого пирата
Вернуться из тропических морей.
* * *
Берёзы эти, клёны, липы…
Внимая им, послать хочу
Я всплески, шелесты и скрипы,
Как свой привет, карагачу.
Ведь он, как прежде, твёрд и стоек,
В кишлачном высится краю,
И, жизни собственной историк,
Своё начало узнаю.
А здесь лишь иссякала сила,
И всё-таки душа бодра,
Как будто сердце защитила
Его суровая кора.
